当不知写什么的时候写一些什么~3

蝴蝶梦

你有没有写过一个句子，像是为自己点燃的一道火光？
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9 ~  r9 S$ N4 s' V& I3 m5 _世界可能不缺一篇藏灰的论文，但是缺少我的表达。

不只是为了表达，更是为了存在。
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. r6 Y- ^- j9 B! c2 a不是为了让谁看到，而是为了抵抗不被看见。
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4 a& }* G& G( V2 P7 G我今天什么都不想写。

但公众号后台红了一整排字提醒我：

“活跃度低于同行业60%。”
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4 \! |( K8 Z) @3 N就像站在广告牌下，你一动不动，
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世界却以每秒60帧飞驰而过。
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# M; N! |; _2 m9 _* ^2 e# }6 ^所以只好写一些什么。
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5 K' E4 V4 _# G$ K) |, t/ E7 C1 S比如我三小时前用Zippo点了一根红河，

它“啪”的一声——不是火声，
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* W- H6 d; w/ _( v是身体里某个叫“自我”的器官爆了一下。
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那种火，不照亮别人。

" \, G) F" b, E, f8 I只把你自己的荒唐照了个透心凉。
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有人说写字是一种疗愈。

真的吗？
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那为什么疗愈到一半，我想删掉一切？
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为什么写到最后，整篇稿像是在嘲笑我：

0 v8 R4 `2 Y3 H) Z; U8 t: Y“你原来只值这一点表达力。”
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* D7 e6 [" D  e* _4 @1 o为什么每个句子都像自我暴露？

8 b9 @5 t: m. m! Y/ {) @' n为什么把最赤裸的想法整理成句子后，
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- {, w- Y9 q0 R9 v又要一个个关进格式的牢房？
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* H# F# v9 {+ q: a2 p0 K6 j我开始怀疑，写作是不是一种伪装。

7 Q& p8 U' V8 S" @$ f5 S是不是只是把精神病演得很文艺。
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所以我今天不写深刻的、不写动人的、
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不写给品牌用的。
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我写一个没有结果的过程。

写自己卡在中间，
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像被Zippo卡住火石的人——
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1 e4 r2 K( A* `7 z* q: @# N1 E一用力，它就崩了，
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" Y0 q. W% y' `/ X6 f一放手，它就灭了。
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我从不相信“创作灵感”这种东西。
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人类从来不是“灵感发电机”，
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而是文化的碎片收集者。

2 {' t+ u( Y2 h! |- U$ p1 B你吃过的三明治、你梦里跳过的地铁站、
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! a+ f9 @/ ~! |9 |你擦肩而过但没说话的恋人——

2 j* s3 x6 A) m( k. ?; |这些才是写作的源头，不是灵感，是溃疡。

写字，是一场逆火而行的行为艺术。
3 G! }. j, s! h5 b% X& c- V6 {' {+ t
$ L* t; s7 z8 D/ Z2 ~( ]8 F5 \不是要写得好，而是要写得“我还活着”。
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你用Zippo点燃一句话，
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让它烧过你的手，才配被称为“真实”。

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那到底什么时候该写？
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( D: s) P! p" G3 S( h! U' q当你不想写的时候。

当你觉得一切都无谓的时候。

3 B6 K! t/ |. J- F" u3 l当你准备妥协、准备道歉、

准备说一句“算了”的时候。

就是那一刻。写一些什么。

不是写下来。是写穿它。

因为有些文字，不是给你安慰的，
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是用来提醒你——
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你还有手，还能写，还能划一下Zippo，
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5 y3 i& t4 [- U6 e3 x/ k, r# y还能决定哪一句点得燃，哪一句灭在喉咙~

蝴蝶梦

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