当不知写什么的时候写一些什么~3

蝴蝶梦

你有没有写过一个句子，像是为自己点燃的一道火光？

0 O6 K6 C9 b# k& n, J" Z世界可能不缺一篇藏灰的论文，但是缺少我的表达。
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! p' U' g0 D9 d) U不只是为了表达，更是为了存在。
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/ a8 o9 g$ ?9 x' g& w6 w1 L/ P不是为了让谁看到，而是为了抵抗不被看见。

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( \; E" m: Q0 X. r% c我今天什么都不想写。

/ r" E. y# S& s但公众号后台红了一整排字提醒我：
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9 d. n0 i$ f3 ]* r: b% l' E9 y“活跃度低于同行业60%。”
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就像站在广告牌下，你一动不动，

( N& E( j2 ]& P; {世界却以每秒60帧飞驰而过。
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所以只好写一些什么。

比如我三小时前用Zippo点了一根红河，
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% L6 a/ c3 H' K) P5 b它“啪”的一声——不是火声，
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是身体里某个叫“自我”的器官爆了一下。
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那种火，不照亮别人。
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只把你自己的荒唐照了个透心凉。



( A- g9 w5 C/ L有人说写字是一种疗愈。

, W) A* F3 N. O真的吗？
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4 C0 t9 I0 ]1 u1 Y: o( W那为什么疗愈到一半，我想删掉一切？

0 P# z* m, Y# Z. d) d为什么写到最后，整篇稿像是在嘲笑我：
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$ f! ]3 a/ [0 z! M  q“你原来只值这一点表达力。”

为什么每个句子都像自我暴露？

5 g% i! a! X0 l为什么把最赤裸的想法整理成句子后，
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又要一个个关进格式的牢房？
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9 I/ u5 b6 J% X  s, N: `9 _2 Q我开始怀疑，写作是不是一种伪装。

是不是只是把精神病演得很文艺。

所以我今天不写深刻的、不写动人的、
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& Z6 Z$ b# ~/ V* ?: g不写给品牌用的。
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; h6 A/ A4 z. u/ k2 c我写一个没有结果的过程。

写自己卡在中间，

像被Zippo卡住火石的人——
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一用力，它就崩了，
3 a. @( f( i; H- S$ N# c9 S
$ ^: A0 D$ p5 ~: S0 w一放手，它就灭了。



2 q" |, ~* {7 _% ^" X( `: L( `我从不相信“创作灵感”这种东西。

* j! `6 _" @: a人类从来不是“灵感发电机”，
; P' @% `6 d% }7 w9 m: }" s
! x: q$ S2 w, b' ?6 ~5 i而是文化的碎片收集者。

0 F# M  f2 p6 e, Z你吃过的三明治、你梦里跳过的地铁站、
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8 O: P9 F7 S) w你擦肩而过但没说话的恋人——
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这些才是写作的源头，不是灵感，是溃疡。

3 P' q1 g, Y+ O- W写字，是一场逆火而行的行为艺术。

2 `" u" F) N) `  l- k不是要写得好，而是要写得“我还活着”。
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- t+ J# }; [" G4 v, y* E9 Y$ [) o* j, `你用Zippo点燃一句话，

让它烧过你的手，才配被称为“真实”。
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那到底什么时候该写？
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/ O6 ?/ c, n/ q! j' I0 s6 x+ h当你不想写的时候。

4 D& V, P1 Q/ E6 x) R- T当你觉得一切都无谓的时候。

当你准备妥协、准备道歉、

准备说一句“算了”的时候。

就是那一刻。写一些什么。
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不是写下来。是写穿它。

因为有些文字，不是给你安慰的，
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是用来提醒你——
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你还有手，还能写，还能划一下Zippo，

还能决定哪一句点得燃，哪一句灭在喉咙~
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蝴蝶梦

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